Soledad urbana

...Ya es una ciudad arrinconada en el retiro de sus gentes. Abandonada por el aburrimiento, el sopor de tronío y la movilidad vacacional de fechas claves. Ahogada por riadas de silencios y vientos de solera que axfísian cualquier parte donde uno pise asfalto o callejuela de adoquín.

Sus entrañas secas y sus desoladas arterias encarnan un eco que encauza melancolía y vaga el invierno en memoria sobre ellas, sus calles que chirrían de canícula, su sobriedad secana autóctona y el desencanto de transeúnte...
Ambientes que se reprimen en espacios obsoletos.
Amargo territorio habitable por resignación y desánimo porque la rutina laboral en muchos pervive…
Su sola solitud urbana, sólo la soledad urbana es la cotidianidad de un sentimiento tan despierto que se sumerge lentamente, poco a poco en Murcia, a pesar de que ésta duerma añorando septiembre…

Verano en la noche

Noches sobre la arena.
Entre brisas que vienen con sal
y se van con dulces acordes de guitarra.
Hace envolvernos suavemente
como si una niebla invisible
se esparciera como libertad en el sueño
e independencia a todos nuestros sentidos.

Sensaciones estrechadas,
recuerdos de ciudad
se alargan en una memoria
que lentamente desaparece.
Despacio se olvida.

Y ahora damos importancia al momento.

A esas noches en madrugada
donde la luna tan sólo es cómplice.
Vigilante,guardiana de plata gabardina..
Y el mar escarlata nos sumerge
en la bebible magia de su sonido.
Caemos,caemos
a la profundidad de un insomnio
como sombras quemando aires marinos
ante una lucha de alientos,
tumbados siendo hogueras por dentro,
y fogosidad nocturna por fuera.

Confundida
La sinfonía de un oleaje
con la de un palpito
junto a los inconfundibles
deseos dibujados en la retina,
balbuceos jadeantes,
y un…grito
da el fin...
después
concedemos un minuto a
un suspiro
que ensombrece
las sombras del mar escarlata,
su sonido,el cielo,la luna

y nuestras malditas conciencias…

Estaciones de ánimo

Harto de relojes que atan al tiempo.
De botellas de ron que hacen de la felicidad una mentira.
De momentos que la vida ignora,harto de utopías y de aquellas
que dicen que son sólo verdades prematuras,pero aún así ningunas paren.Nunca llegan.Ninguna.Harto de los castillos de arena cuando son sólo chabolas de ilusión donde las metas sobreviven soñando refugiadas en horizontes...
Harto de ver la vida sentada en un banco,en un parque donde las hojas como los ánimos fácilmente caen, cuando la música de James Blunt se encuentra a mi espalda,coloreando el verano de otoño,cuando la melancolía aún más se pinta de acuarela. Harto de largos silencios que muerden resignándome hasta saborear el gusto por lo imposible. Harto de amanecer sosteniendo con la mirada todo lo que soñé la noche pasada,y saber para entonces que los sueños, científicamente demostrable siempre han sido y sólo son sueños…

Largos silencios

A pulso nocturno.
A latido humano.
Largos silencios
recorren a golpe de vértigo
los fondos inobservables de un cuerpo,
los recodos donde se esconden
las soledades recogidas
tras un rincón…
imborrable.

Pulso a pulso,
a espasmo seco
se hace escuchar
el motivo por todo.
Todo lo que se esconde,
vuelve como nunca.

Largos silencios desentierran
palabras malditas,
sus sonidos en un
minuto
se plasman eternos,
evocan la canción
que recuerda
a un entonces
a piano una música aún vive
desprende colores antiguos,
retazos de un pasado..
que nuncan prescriben.

Largos silencios
encienden luces de vela,
se alumbra la verdad.
Y los respiros se quiebran,
y la mirada se ahoga en miedo
observando la calle olvidada...

...la calle olvidada de los secretos.




La única calle que no es de todos.

Caricia muerta...

Te encuentro tras una puerta cerrada.
Entre susurros desdibujados al aire
vaga la caricia muerta que
parece un recuerdo,el recuerdo
de un te sueño sobre la niebla.
Quebrados suspiros,
desalentada la sangre al tacto
sobre la puerta estoy
tú ,al otro lado…

Oigo que quieres mirarme,
escucho lo que tus ojos dicen,
miras a otra dirección…
rozamos nuestras espaldas y
la unión entre dos manos
ante el intento de
superar esta distancia,
ruido de nuestras voces
cuando sólo hay silencio
en nosotros.
Cobardes en palabras.

Sólo encuentro eco.
Eco próximo de nuestros palpitos,
refugiado en esa música
que nos lleva a contracorriente.
Nuestras perspectivas se alargan.
En nuestras retinas se inscribe
la soledad de ese imposible.
Lo posible es robado.

La ausencia se mece en esa imagen rota.
La caricia muerta es esta historia,
ese asedio,este no recuerdo,
momento que muere en un momento,
imposibilidad
que nos desalienta a olvidar
la ilusion o lo que,
en verdad,parece que
nunca existió…

Corto preámbulo a un despertar...

A tientas. A la noche y a veces sin ella…
Tu voz como una mano a ciegas se mete a mis oídos, busca mi escucha y vuelve entonces, el suspiro suave que late resurgiéndote en lo que parece que es un sueño. Tu voz sobrevive a ser un grito que ensordece, sobrevive a lo largo de la noche,sucumben por ella las sombras.Se roba la palabra que delata este secreto.
A pulso tu voz se come toda esta soledad. Bate en retirada la solitud de lo imposible.
No sabes si esto es verdad o mentira.Tampoco es necesario te mueves por el instinto de esperanza. Ansías ser feliz. La sangre vibra en un convulso latido.
El corazón se arriesga, siente.Vive. Recuerdas el escalofrío del primer beso, intentas convencerte si eres capaz de decir lo que hay en un papel escrito. Te encuentras en un intento de superar la ausencia. Entre la niebla dos cuerpos tatúan su aliento en un silencio donde los ojos no mienten y el abrazo empieza a despertar ese viento que huele a despedida. Sin hablar,sin querer buscar la palabra concreta que dé significado a todo esto. Vuelas, vuelas en medio de esta insinuación entre lo poco que se sabe y lo mucho que se ignora. Imaginando ese sentir a partir de lo que se intuye…
Entre el decir y el callar. Entre toda reticencia de lo que se esconde...cuando el secreto aúna el silencio que nos pone a prueba.
Todo acaba. Abandonas. Ceden tus riendas. La magia se desvanece.
Te ves retrocediendo en un túnel sin aire, donde habías perseguido el recuerdo de su nombre.

Ese eco maldito que acaba cuando vas despertando...